C’est la fin d’une époque.

“Time they are a changin’” a écrit il y a bien longtemps un certain Robert Allen Zimmerman, et cette ritournelle me semble diablement d’actualité ces jours-ci.

Toute la joyeuse bande que je cotoye ici est dans la même situation que moi, PVT désinvolte en surface et rongé de doute à l’intérieur. Toute ? Non, quelques courageux québécois et québécoises résistent à l’envahisseur français, et entrent dans la liste des personnes qui me sont devenues chères ici. Mais reconnaissons sans l’ombre d’une réserve que j’ai souscrit au cliché du français traînant avec des français, habitant dans les quartiers francophones, histoire de minimiser le déracinement loin de môman.

Bref, la plupart de mes dudes ici est confronté à la même chose que moi : le tour de carrousel est terminé, faudrait voir à descendre maintenant. Et rares sont ceux qui ont eu l’envie ou l’opportunité comme moi (c’est toujours un peu flou, il semblerait que je puisse bosser ici encore quelques temps, mais je préfère ne pas crier victoire sur tous les toits – bien que je crains que ce ne soit déjà fait – avant de tenir qqch de concret), ce qui fait que … tout le monde se barre.

Difficile hémorragie de ma sécurité affective, mais c’est la vie. Tout ce petit monde va s’en retourner à ses pénates respectifs (tiens, c’est masculin, pénates), avec la lourde tâche d’assumer la comparaison entre ce que promettait cette année, et ce qu’elle a réellement été.

Il fallait célébrer ça. Et disons que je vois mal comment j’aurais pu clore cette période avec plus de panache, vu le feu d’artifice qui s’annonce.

Nous sommes le 20 juin, il est 4h49 du matin, et je me force à ne pas m’endormir, bleu de peur de manquer mon bus qui partira dans 3 heures de Montréal, pour me déposer, après 8h30 de pénible cheminement à Toronto. C’est une première pour moi, déjà un événement en soi, mais de la pisse de moineau à côté de ce qui m’attend en fin de semaine.

Car c’est de Toronto que partira ce soir le train qui me mènera jusqu’à Vancouver. Cf. Illustration 1.

84 heures de train, de jeudi soir 22h30 à … lundi matin 10h.

Ouais.

J’embarque dans mes valises (un énorme backpack jaune poussin, flanqué d’un deuxième sac à dos) deux gugusses de ma bande proche. Autant dire que les choses ne s’annoncent pas tristes.

Une semaine (en impro à peu près totale) plus tard, et nos trajectoires, si proches depuis ces derniers mois, partiront dans trois directions bien démarquées lors de la fête du Canada : Romain descend vers son eldorado côtier ouest américain, Souen repart en France, et je remonte dans un bus (petit saut de puce d’une douzaine d’heures) direction Jasper, en Alberta (la province juste à l’est de la Colombie Britannique, qui borde le Pacifique avec Vancouver comme principale ville), avec ses paysages relativement mornes et ennuyeux (Cf. illustration 2).

Le but du jeu est dans un premier temps de rejoindre 3 autres poteaux de la fameuse bande montréalaise, histoire de célébrer mes 28 ans dans la joie et l’allégria (http://www.youtube.com/watch?v=RnyhMaf__hE, un peu de pub pour un petit film – No – à voir, avec l’hideux Gael Garcia Bernal), ainsi que les 31 ans d’un autre. Une fois les festivités terminées, je pourrai passer à la partie wwoofing, système merveilleux proposant le gîte et le couvert contre quelques heures de bénévolat dans une ferme. Passer quelques temps dans une ferme au pied des Rocheuses, ou aller cueillir des cerises en Colombie Britannique, les choses ne sont pas encore actées, mais j’ai quelques dizaines de milliers de minutes de train devant moi pour me décider.

Les dés sont jetés, les billets sont pris, le vin est tiré, la veste est jetée (à Léa), on ne peut plus reculer. Ne reste plus qu’à prendre du plaisir, ouvrir grands les mirettes, et profiter, enregistrer, graver, engranger, retenir. Beau programme.

Qui sait ce dont la suite sera faite. Le plus important est que cette folie raisonnable va se faire.

Alors soyons désinvoltes, et n’ayons l’air de rien.

Soyons raisonnables, pétons les plombs

Partager cet article