40 jours, 40 nuits

Nous y voilà.

J’étais venu à Montréal en mettant un grand soin à ne rien préparer. L’objectif de l’année était de se démerder, découvrir, rencontrer, boire, voyager à New York, boire (là-bas aussi), et j’avais un objectif très flou de terminer par un tour dans l’ouest du Keïneudah. Sans savoir avec qui, où, comment, dans quel sens, dans quel contexte.

Hé ben j’ai tout fait, didon.

Je ne vais pas m’amuser à remettre ici des photos que j’ai déjà mises sur S’book (ou peut-être d’autres, mais des drôles), mais plutôt condenser toutes les conneries faites durant ce voyage qui restera comme une belle borne.

Contrairement à ce qui a été annoncé lors de l’article précédent, nous avons eu droit à non pas 84, mais 87 heures de train. 84 heures réelles, mais auxquelles il faut ajouter le décalage horaire. Hé oui, les distances sont tellement grandes ici qu’on peut se prendre du décalage horaire en train ou en bus. Effarant.

Cette sensation de mobilité perpétuelle est incroyable. Les paysages défilent :

Toronto et les dizaines de milliards de lacs de l’Ontario (36 heures juste pour traverser cette province),

les grandes plaines et champs de blés du Manitoba, 

les silos à grain de la Saskatchewan,

les collines et puits de pétrole de l’Alberta, 

(oui, ça, c'est Winnipeg dans le Manitoba, mais j'ai pas pris de photos en Alberta, alors s'il vous plait, je vous en prie)

et les Rocheuses en Colombie Britannique.

Difficile de ne pas terminer le voyage avec de la bave partout sur le menton, avouons-le.

On avouera quand même que la contemplation, ça va bien 5 minutes. Ainsi, les distractions étaient parfois moins éthérées, voire carrément plus basiques (hein Romain ?).

Une arrivée dans un spot de couchsurfing improbable (9 colocataires, plus au moins 5 couchsurfers par soir, et pas un seul canadien dans le tas), et une crise cardiaque due à la fatigue plus tard, et nous avons arpenté Vancouver. Cité néo-hippie constituant un hymne à la nature, coincée qu’elle est entre le Pacifique (le Pacifique, bordel !!) et les premiers massifs des Rocheuses, Vancouver m’a plutôt plu, malgré ses grandes rues mornes à l’américaine. Malgré un coup de boule dans la rue (hé oui), l’ambiance y est détendue, souriante, accueillante 

3 jours dans la ville, et 3 jours sur l’Île de Vancouver, immense île juste à l’ouest de la ville de Vancouver. Spots de surf sous la pluie, lacs, montagnes, microbrasseries (ne perdons pas le rythme), soirées avec des anglais et des allemands, un petit ours fumant sa clope sur le bord de la route, concert de country au milieu de nulle part. Le bordel.

 

Le Canada Day (1^ier juillet) a vu la séparation de notre bande. So long Souen (de retour vers la France) et Romain (qui descendait vers la côte ouest américaine), je les ai laissés pour prendre un bus (hopf, pas long, juste 12 heures) pour me rendre à Jasper, à la limite entre Alberta et Colombie Britannique.

 

(je maîtrise parfaitement les outils informatiques modernes, vous l’avez remarqué. Allez, un petit Pacman, et je continue. C’est quand même chic, l’internet…)

J’y ai retrouvé d’autres voyous de la bande montréalaise, bien décidés à arroser en règle mon passage dans la vingt-huitaine (et celui de la trente-et-unaine de Bertrand, groupons les festivités). Rando, camping en plein air, nature, dodo chez l’habitant avec une fuite dans son plancher, et restos cradingues.  Les petits plats dans les grands. Mais pas d’ours. A moitié rassurés, à moitié frustrés, à moitié impatients, à moitié déçus (ça fait beaucoup de moitié. Vous suivez, c’est bien).

Mais trêve de balades nature, on n’était pas là pour équeuter les haricots non plus. C’est ainsi que, laissant Mathieu et Hanna se bobiner le cul dans les vallées chatoyantes de la région, nous avons dégainé notre plus beau sourire pour se faire prendre en stop vers notre lieu de wwoofing.

McBride, Colombie Britannique, 700 habitants, 1 liquor store, 26 tueurs en série, et à 40 bornes de tout ça, Kevin et Cherry, gentils ermites bipolaires et un peu cradingues, chez qui nous sommes restés un peu plus de 2 semaines.

Nos hôtes étaient à la tête d’une grande ferme paumée à côté de nulle part (oui, au milieu de nulle part, ça faisait encore trop proche de la civilisation), avec un grand terrain coincé entre les montagnes Caribous et les Rocheuses. Pas d’enfants, mais 3 chevaux, 3 ânes, 7 chiens, une dizaine de poules, 17 chats, et une quarantaine de chèvres angoras (true story), élevées pour leur laine. Une ferme, quoi, mais en sortant de Montréal, le décalage est palpable.

Contre quelques menus travaux, on a eu droit à de belles randos, une journée en canoë, et un ours noir sur la berge. Pas mal. Arnaud nous rejoint au bout d'une semaine, et ça a commencé à se gâter un peu (sans que ce soit sa faute), Kevin passant de 12 mots par jour à 5, et Cherry pleurant toutes les larmes de son corps à cause de la mort d'un de ses chats. Certes, c'est triste, mais et d'une, il avait 17 ans, et de deux, il lui en reste 16. À force d’engueulades entre eux, et de quelques détails d’hygiène (sans être trop regardants, l’épaisseur de crasse dans la cuisine, et les foies de vaches semés dans la pelouse pour nourrir toute la faune peuvent facilement émouvoir le citadin qui sommeille en vous), l’atmosphère s’est un peu alourdie vers la fin, mais de très bons souvenirs tout de même, à regarder le feu, se faire bouffer l'intégralité du corps par des moustiques, se doucher à l'eau froide, faire caca dans la nature ... La vie. 

Puis Tramb est reparti vers son destin Yukonien, et Arnaud et moi avons parcouru 500 bornes en stop (majoritairement en van VW) pour rejoindre les nos belges de service (Mathieu et Hanna) à Banff. Re-rando, re-moustiques, re-fous rires, re-ours, puis re-câlins d'adieu.

Ils sont tranquillement descendus vers Vancouver, et Arnaud et moi avons tenté notre chance de revenir à Mourial en stop. Ça s'est très bien passé sur 150 bornes, et ça s'est ensuite rapidement compliqué.

Sans insister sur les détails - un mec voulait nous charger dans la benne de son pick-up sur 500 kms (true story, 3e), on s'est fait insulter sur le bord de la route, raqueter par des chinois qui voulaient nous vendre une chambre de motel la peau du cul - résumons en disant qu'on a finalement jeté Boris Eltsine (l'éponge, en français dans le texte), et on s'est offert une nuit au Stampede de Medicine Hat, à savoir un festival de rodéo dans le trou du cul de l'Alberta.

Bienvenue dans le fin fond du Canada. Le lieu où il est possible de croiser des gamines de 12 avec une poitrine plus opulente que celle d’une femme au bout de 14 mois de grossesse, des mecs avec des bras 2 fois plus épais que mon torse, des chapeaux partout, et des mecs qui se font prendre en photo en train de simuler une copulation sur la piste de danse.

On n'est pas fiers, mais ça représente plutôt pas mal l'ambiance. Primitif, bourrin. Ça change des hipsters de Montréal.

Le voyage s'est terminé sur 60 heures de bus pour rallier Montréal (3 400 kms, quand même). Long, lent, répétitif, atroce ... Mais on y est finalement arrivés.

Montréal nous avait attendus, un peu différente de l'état dans laquelle on l'avait laissée. Mais j'y reviendrai tout bientôt.